Gris al Fondo es una novela de nada, a pura voz de una oreja apoyada en el lomo de la piel del lenguaje. M\u00f3vil piel de caballo, Savino suena argelado, suena c\u00f3mplice, suena solitario, suena quejumbroso, suena puteador, pero suena siempre bien.<\/p>\n
Es tanta la necesidad de movimiento de la voz de Savino que se esquirla en Elia, en Cardoso, en Orlando, en Lola. Voz luminosa en prisma que va sacando tonos grises y construye una sonoridad intim\u00edsima, hecha de joyitas de lenguaje pescadas al escribir. Desde ah\u00ed hace serie con N\u00e9stor S\u00e1nchez, con Julian Bejarano, con Zelaray\u00e1n.<\/p>\n
Savino est\u00e1 hablando siempre de la celebraci\u00f3n de la lectura. Aguanta ah\u00ed. Con sus novelones, con sus autores amados, con su irse a libro, es siempre la literatura la que est\u00e1 en primer lugar. Viejo freak porte\u00f1o que rescata al poema de todos los discursos que quieren comerle la voz.<\/p>\n
Fragmento de Gris al Fondo I<\/strong><\/p>\n Capitulo I<\/strong><\/p>\n Escribo una cadena de recomendaciones que me hago, extremar mi desconfianza hacia Luis Cardoso y Orlando. Qu\u00e9 puedo hacer. Le abro la puerta a la duda, al rencor. Una vecina en patas baldea la vereda mientras habla con Lola, que es de las que se dejan contar cosas a cada paso. Tres vecinos por vereda todas las ma\u00f1anas. Los junta rejunta en confidencias y comentarios. Son dos veredas hasta la parada del colectivo, dos bares y sus esquinas, una plaza chica con algunos canteros y una fuente en el medio, lejos de ser un reino este recorrido parece \u00abuna ciudad maravillosa\u00bb, todav\u00eda hay muchas cosas que ver.<\/p>\n Los libros van y vienen en esta no-banda y cada uno lee diferente. Y agarra para su lado m\u00e1s secreto, y tambi\u00e9n hay libros que no se intercambian. No s\u00e9 muy bien por qu\u00e9. No se intercambian.<\/p>\n Caf\u00e9 negro, un terr\u00f3n de az\u00facar, espero a Lola, fin de su gira comadrona, del cuereo intervecinal, yo rasco la mesa, la paciencia, abro mi libro y me olvido. Es verano de nostalgia de lo ido y me gusta ver la Avenida Montes de Oca subiendo hacia Constituci\u00f3n, apenas unos coches. Nosotros ac\u00e1, la l\u00ednea de separaci\u00f3n a pocas cuadras, la reputaci\u00f3n barrial contra el horizonte de ilusiones. Me gusta salir a la ma\u00f1ana temprano, la calle vac\u00eda, charcos de manguerazos, m\u00e1s secadores, m\u00e1s trapo de piso, y yo, libro en el sobaco, camino hacia el kiosco y compro el diario.<\/p>\n Lo que qued\u00f3 atr\u00e1s. Lo fracaso en serio. Lo gris al fondo y lo otra vez el Norte. Lo cuaderno de Luis Cardoso, que nos vamos pasando como una misiva, lo no comentario, lo interior\u00edsimo de cada uno, lo que no sale, lo que se queda en el silencio.<\/p>\n No se puede contar una soledad.<\/p>\n Ayer mucha lluvia de verano y entonces me qued\u00e9 adentro y vino Lola y estaba el cielo gris y tomamos mate con la yerba nueva. Y nos pusimos a mirar la luz y derivamos a lo que no se va del recuerdo y me cuenta que era chica y miraba una procesi\u00f3n, con la mano apoyada en la barrera y su padre estaba entre los que acompa\u00f1aban a la Virgen y cuando pas\u00f3 le apret\u00f3 la mano y ese d\u00eda hab\u00eda una luz de cielo nuboso pero sin lluvia. Y es algo que la acompa\u00f1a. Abrimos la ventana para que entre ese poco de viento.<\/p>\n Capitulo II<\/strong><\/p>\n Cuaderno de Luis Cardoso. Los que no leen novelas, no quieren que leas novelas. Los que no se frotan a los poemas, no quieren que leas poemas. Los l\u00edricos desmayados solo quieren que los leas a ellos, los justicieros te arrastran a sus causas y despu\u00e9s se toman el primer colectivo que pasa, los gritones viven agitados y creen que la literatura es algo sagrado, m\u00e1s los desmayados de erudici\u00f3n, m\u00e1s lo que leen todo porque no pueden leer nada, menos, y cada vez menos, los que improvisan, los que se concentran, los que hablan poco, los clandestinos, los que no cuentan nada. (S\u00e1bado 1 de mayo)<\/p>\n Y ahora que entra Celia y pasa el umbral, y llega, y se sienta, y habla, pide caf\u00e9, sin esa pretensi\u00f3n mitol\u00f3gica del que pide su caf\u00e9, y que a la noche lo cuenta en una cena, mientras hablan de cine, y justo hay de invitado un cr\u00edtico de cine, \u00e9l se define como \u00abestudioso\u00bb, y esa noche el mitol\u00f3gico quedar\u00e1 atrapado en el saber y pagar\u00e1 para que le ense\u00f1en plano contra-plano, esas cosas, pero me traigo a Celia, que habla, no dice \u00abmi oralidad\u00bb, solo habla en voz m\u00e1s bien baja.<\/p>\n No saben qu\u00e9 hacer con ese infinito de sintaxer\u00eda, de ritmos, de repeticiones. O s\u00ed, saben, ignorarlo. O estrangularlo, o hacerla larga, o reducir todo a l\u00e1nguido acartonado. Vendr\u00e1n cr\u00edticos, medir\u00e1n, te querr\u00e1n perrito faldero, tirar\u00e1n l\u00edneas, har\u00e1n el trabajo de zapa de la lectura fingida, y ser\u00e1 el eterno intento de poner algunas obras en la basura.<\/p>\n Cuaderno de Luis Cardoso. Estoy muy paranoico. As\u00ed que mejor a boca cerrada. (Lunes 16 de mayo)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Gris al Fondo es una novela de nada, a pura voz de una oreja apoyada en el lomo de la piel del lenguaje. M\u00f3vil piel de caballo, Savino suena argelado, suena c\u00f3mplice, suena solitario, suena quejumbroso, suena puteador, pero suena siempre bien.
\nEs tanta la necesidad de movimiento de la voz de Savino que se esquirla en Elia, en Cardoso, en Orlando, en Lola. Voz luminosa en prisma que va sacando tonos grises y construye una sonoridad intim\u00edsima, hecha de joyitas de lenguaje pescadas al escribir. Desde ah\u00ed hace serie con N\u00e9stor S\u00e1nchez, con Julian Bejarano, con Zelaray\u00e1n.
\nSavino est\u00e1 hablando siempre de la celebraci\u00f3n de la lectura. Aguanta ah\u00ed. Con sus novelones, con sus autores amados, con su irse a libro, es siempre la literatura la que est\u00e1 en primer lugar. Viejo freak porte\u00f1o que rescata al poema de todos los discursos que quieren comerle la voz.
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